Mudar de casa

Ao fim de quase 20 anos a morar na mesma casa eis que mudo de casa. Sempre fui uma pessoa de me apegar muito às coisas que se cruzam na minha vida. Todas fazem parte de mim, das minhas memórias, daquilo que eu sou. Fico sempre algo triste quando me tenho de desfazer delas. Em relação à casa constatei sentimentos diferentes do que o que estava à espera. Surpreendeu-me o que, diga-se passagem, não é normal. Isto porquê? Porque descobri que, ao contrário do que eu pensava, o que faz a casa não são as paredes e o espaço, mas sim o recheio dela, quer a nível de pessoas quer de objectos pessoais e não só. É que, a última vez que fui ao meu antigo apartamento ele já estava todo vazio e à medida que ia entrando nele, aquilo ia-me parecendo cada vez menos meu. Já não me pertencia. Nem fiquei triste nem contente. Simplesmente algo indiferente ao facto de o deixar. Estive sempre consciente que a minha casa estava noutro lado. Precisamente onde estão as minhas coisas. Os meus livros, os meus cd's, o meu pc, as minhas fotografias. As minhas memórias estão em mim, os meus objectos estão na minha casa nova... nesta casa antiga só está o vazio e as paredes. Nada disso é meu. Nunca foi.

Ora, nas minhas memórias, 20 anos de memórias, estão muitas coisas. A infância lá passada, a adolescência, a fase já de adulto, os balões que se atiravam cheios de água para a rua, os dias de estudo, os dias de computador, os dias em que tinha um quarto livre para fazer nele o que queria, as festas que lá se fizeram, as conversas que lá se tiveram. Enfim. Uma vida que levo comigo.

Levamos todos. Nada fica lá para que os novos donos possam escrever as suas novas histórias sem interferências nossas.